Я по́ миру пойду,
Как ходят старики
Или младенцы,
Что уже ходить умеют…
Нажитое
Оставлю у реки,
От вод ее холодных
Онемею…

Ослепну до конца
От резкой ряби волн,
Что льют и льют
Изменчивость стальную.
Оглохну
Как идущий с бойни вол
От стонов и от ржаний…
Остальную

Привязанность с плеча
Последнюю стряхну
И обведу
Помолодевшим оком
Мою пылающую истиной
Страну
И что-то вымолвлю…
И слово будет Богом…

Нарисуй мне молнию,
Чтоб она цвела —
Стебля переломами
До вершин вела.

Ярких чаш раскатами
Пела меж людьми…
Подыми распятую
Линию любви…

девушек беременных
тяжести смиренные
таинства вселенные

животы бездонные
хрупкости бутонные
чуткости мадонные

Потеряешь лицо —
Светлый лик обретешь.
Потеряешь кольцо —
В шар сиянья войдешь.

Потеряешь себя —
Скоро встретишь Его…
Ведь терять — что черпать
Из скарбницы Всего.

Не смотри «закрытыми» глазами,
Ведь они как камни тяжелы.
И в беседе нашей подрезают
Чуткие побеги тишины…

И «заложенным» не слушай ухом —
Как оглохшая труба оно —
Обоюдному стремленью слуха
Перекроет воздух все равно…

Лучше помолчим рука об руку,
Выдержав противоречья муку…

Колокол сердца
В храме твоем.
С самого детства
Поет об одном:

Кто ты? —
Он ноту
Твою затеплил
В тесной лампаде
Внутренних сил.

Где ты? —
Он ветры
По верстам
Собрал
В малый наперсток
Мощи добра.

Колокол правды.
В сердце язык…
Близко так, рядом
Света тайник…

Цветок любви распустится навстречу.
А что же ты?
Забралом и лица и жесткой речи
Царапаешь листы.

А он от ран еще сильней запахнет
В последний миг…
И возглас сердца запоздавший ахнет:
«Постой… не уходи…»

Когда мороз украсит ризой
Икону зимнего окна,
Я поднимусь к Тебе от низа
До перекладины креста

И отогрею поцелуем
Кусочек правды и любви,
И пусть в меня вольются струи
И муки крестные Твои…

Острое стремление к земле
Длинными сосульками замерзло.
Но спираль весенняя в тепле
Проступает капельками морзе.

Острое желание поднять
Слабые духовные побеги…
Вот они — предвестники победы,
Свечи поднебесных колоннад…

Пусть жизнь проходит —
Счастье не уходит…
Так необычно
привыкать к его крылу…
По фантастическим,
по внутренним проходам
Оно сочится…
бархатно…
в пылу…
Тот пыл от пыли золотой,
А пыль — от всплеска
Той свежести, смывающей тоску…
Пусть внешне жизнь —
без глубины,
без блеска,
Внутри — насыщена,
изящна к волоску…