Вечереет матово
Нежностью заплаканной,
Хоть дождя и нет.
Это жар полуденный
Перешел в подспудную
Влагу синих недр.

Вечереет искренне
Вспышками и искрами.
Стоит перейти
Нам туда — останутся
Сумерки, сумятица,
Тени позади.

1 (Баратынский)
Не заметил, как богатырем
Встал на поле брани
Мыслью ранней.
Безоружный в подвиге своем…
Безответный… Безотрадный…

2 (Тютчев)
К Тютчеву, к Тютчеву!
К чувствам летучим
Просит душа…
Не изменяясь, а измеряясь,
В красках бежа…

3 (Фет)
Отчего хвалить не устаешь
Розы и ланиты, и рассветы?
От того, что в имени живешь
Света, фиолетового света,
На краю, на крови на последней…

4
Поэзия наша — это
Улучшения языка,
Приближение родника
И трепетание под ветром
Тютчева и в зорях Фета!

Я сегодня
Никогда не дойду…
Прошлогодний
Тает снег на лугу.

Где-то грязь
Еще сидит по углам,
Где-то много-много раз
Стыд и срам.

Даже липа
Уже не липнет ко мне.
И залита
Флейта сном на стене.

Пуще мести
Это сердце ножа…
Лучше с листьями
Останусь лежать.

(А. С.)

По кудрям, бакам и чудачествам,
По длинным линиям в лице
Тужу — о Вашем, о сиятельстве,
О прародителе-отце.

И, повторяясь в удлиненности,
В лицейских правилах души,
Перо макаю во влюбленность,
О смерть точу карандаши…

Напиши мне о Москве,
О любви своей последней,
Подходящей — о тоске,
О привычке — старой, вредной
Так беспочвенно ворчать,
Так бессмысленно скитаться
Глазом, духом… И торчать
Почерневшим Африканцем.

Мой день остался без затей:
С холодною дерюгой длинной,
Голодною тоской былинной
И с целым ворохом гостей.

Остался Город над Невой,
С одним лишь небом — где не ступишь.
Что делать в пустоте, коль любишь?
Наверное — дыши и пой…

Не ломайте сирени,
Изголовья черемух.
Там гуляет Есенин,
Там кольцовская дрема.
Петербургское лето,
Вологодские вязи…
Этим белено небо,
Этим держится праздник!

Совестливейшая из женщин.
Некрасивейшая из красавиц.
На руках твоих мал-мала-меньше —
Вирши, виршики, предсказанья.
Счастливейшая из несчастных.
Раздающая дифирамбы.
Успокоенная из страстных
И свободная из рабынь.

Во дворе дерева.
Лезет в лапти трава.
Моська разве что не кусает.
Пахнет мокрым бельем…
Зарастает быльем
Наших взглядов,
хождений,
терзаний…

1
Вроде бы на отдых
Еду — в поле, в поле
Распущу волосья,
Ноги по ветру!
Но встречает отрок,
Молодой, невольный
И с лицом размытым —
Вспомнить не могу.

Столько неба надо
Запустить в горнило.
Столько чернозема
Мне вместить в себя…
Чтоб простая баба
И тугая нива,
И душа узнали
В отроке меня.

2
Роскошничать бы ленью,
Подкладывая темя
И солнцу, и проточью,
Колодцам и цветам.
Но тайная работа
Вершится, и чего-то
Уже строчит подстрочник
И падает к ногам…