Солнце в сердце,
Луна под ногами,
Надо лбом —
Восходящий крест.
И несу это бремя чудес —
Темя тайны,
Сладчайшей тайны.

Пыль сбивая
Пути земного,
Освещая ступени вех…
И летит надо всем, побеждая,
Только Радость —
стрелою
вверх!

Если бы люди
Слышали сини,
Волны и дальние ме́ли…
Они бы грустили
Светло, молчаливо,
А лучше всего бы — пели…

В гробу так тесно и уныло —
Я горб поэзии несу…
Что ж вы меня похоронили?
А нос Ахматовой?..

Посыплю голову
Я пеплом осени,
Вдохну пожар
Опавшего листа.

Зайдусь — бессонная
Во сне-занозине.
Болит душа,
Жалеть не перестав…

Как бедная швея
Исколотой рукою
Шью грубый холст,
А пред моей иглою
Серебряная нить
Бежит и веселит,
Глазам иссохшим
Отдых ворожит…

(А. С. Пушкину)

Под сенью осени,
Багрянца книги,
Свеченья золотого букв —
Летящих,
Увлекающих подруг —
Объемной сферы
Русского Магнита…

И не читаю Вас,
Но всё идет на глаз —
Свобода Пушкина открыта…

Себя жалеть —
Такое разрушенье.
Не режет зеркало —
Осколки от него.
Вы бьете
Каждым тягостным внушеньем
И каждым
Мрачным дребезгом его.

(А. С. Пушкину)

Всегда со мной,
Всегда в портрете,
В шкафу томами разноцветен.
А что учитель мой,
Ни мало
Мой отец —
Я лишь вчера
И от чужих людей узнала.

Бо́льшую часть жизни
Провожу на бумаге.
Пишу либретто,
Квартир декорации,
Наряды изяществ
И нескончаемые цветники.
Вот только излишества
Сразу выглядят грязью…

Осень. Музыка. Петербург.
Мои первые ученичества.
Это трогательное нищенство
Среди красного золота букв.

Осень. Музыка. Петергоф.
Немотою своей восторженной
Возводила я башню сложную
Из слоновых косточек слов.

Осень. Музыка. Град Петра.
В пышном листья, в отверстом — ноты.
Сколько дали и сколько лёту…
По обоим бокам — ветра!