Скрипки капали
Где-то в хрусталях.
Птицы плакали
Где-то на ветвях.

Осторожною,
Дуя неба гжель,
Босоножкою
Бегала свирель.

А литаврами —
Отбивал табун.
Мятой, лаврами
Пахло на лугу.

Пылью бабочек
Да пыльцой стрекоз
Ветра брачного
Украшался хвост…

Край не виден тот —
С четырех сторон.
И не слышен от…
От вранья ворон…

Все чернила красны́
От кленовой весны,
В октябре, в октябре
Дни так детски чисты!

Свежевыкрашен зал,
В лаке старый орех.
Подглядели глаза
В шторках — щелках прорех.

Повторили шаги
Свитки все, вензеля.
Будем завтра шалить
За Лицей октября.

Будем завтра писать —
Как тогда, — за тебя…
И кленова весна,
Как лицо октября!

Как Цветаева — дико цвела,
Как Ахматова — царственно ахала,
Сколько рыцарей произвела,
Скольким узникам душу отплакала…

Емца-Емца-Шелекса,
Речки-ветры-мельницы.
Детство перемелется
В долгую куделицу.

По Двине по Северной
Лодками, деревнями
И лесами синими
К океану вынесет.

На хлеба безбрежные
Из муки заснеженной,
На дела далекие
Из окна да о́канья…

(Н. А.)

От неправды твоей
Так распухло письмо.
Обвиняешь кого?
Защищаешь кого?

Всё в тебе, ты во всём.
А предательства след —
Только тень на стене,
Где вы жили вдвоем.

Уходи, уходи,
Мир тебя ждать устал —
Ты его обними,
Как ее обнимал…

Выбегу в утро открытое,
Со снами плывущими слитое,
Желаньями глаз зеленеть
И каблуками звенеть!

Запоздалый комар
Перепутает лето и осень,
Пропищит и укусит наверное
По-партизански средь тьмы.
Я проснусь и не сразу
Открою опухшее око,
Посмеюсь в зеркала
И пойму,
Что еще далеко до зимы.

Другие придут —
Мы будем духовнее с ними
И ближе.
Будут насыщенней
Наши часы и иными,
Но видишь,

Те встречи
Прошлые — вдруг и без цели,
Без правил,
За хлебом одним
И за ритмом единым, бесценным,
Как правда…

Те встречи
Всегда будут жечь
И на братство
настраивать…

Девушка напевает —
Мудрецы говорят:
«Она любит горлом».
Юноша пишет стихи —
Он сердцем трепещет.
Художник ласкает глазами,
А мать наполняет дитя своей кровью.
…Философ прикасается к звездам
Ясною головою…
О, безумцы разрушители!
Вы любите лишь свои грязные руки…
…грязными руками…

Хоть не люблю — но опоздаю,
Работа может подождать…
Вам боль свою пересказать,
А мне ее в огонь поставить
И переплавить в добром чае…