Вот
Покров
И накрыл
С головою…
Кривит рот,
Что нарыв.
Ох, завоет
Как собака
Над миской
Бездонной
Луны…
Одинаково
Близко
Мы сегодня
Бедны
И бездомны
В отрепьях
Из листьев
Бессонных…

Противиться не смею
В беспамятстве немею
Во взгляде расплывусь
Зелеными глазами
Таежными лесами
На царство у Марусь

Такая вот простая
На оканье на старость
Платками завернусь
Без гордости без славы
В седое православье
На долю у Марусь

Над спящим безголовьем
Своей улыбкой вдовьей
Гляжу не нагляжусь
На белое исподне
На подноги Господни
На Материну Русь…

Вижу
Рыжие отметины твои
Да и вся в них голова моя,
И рожденные из золотой пыли
Родинки,
И легкие поля
Желтых звезд в глазах…
И не могу
От пожара своего ядра…
И горячая —
Бегу, бегу, бегу
Первые каштаны собирать!

Все, что с неба на́ голову падает,
Я беру с собой. Такая надобность!

Ветка клена, ягода багряная,
Шишка ели, липоцвет — все надо мне.

И стручки акации и патока
Запахов и звуков… Конопатая

Легкая душа — с каких же сил! —
Может все это добро носить.

Ветру с книжкою наперерез
В сквозняке пустыни
Стыну
И читаю дальний лес
Солнца половину
Половину
Месяца обрез

Открываю я молитвослов
О великом малое
Узнала
В томике фарфоровых стихов
И в Тибете алом
Самых главных
Благостных Послов…

Познание, молитвы и стихи…
Вот все геройства,
Все мои затраты…
И, кажется,
Как будто не плохи,
А чуть чудаковаты.

Вот яблоко.
Разрезав пополам,
Пою, пою о неразъединимом.
А сок живительный — скорей устам.
А Китса «кожура» —
Чтобы всегда
Мы были бы томимы…

Гляжусь — зеленые стрекозы
В осколках зеркала, воды и в темном глянце.
О как стремительно раскосы!
И все же неподвижны в танце.

Мир вырезан восьмеркою и послан
О дальней, ясной вечности сказать.
И в каждом отражении так просят
И льются через край глаза.

Делю на четверти листок:
Здесь будет цвет,
А там — цветок,
Пыльцой воздушной — третий шаг
И — божьей бабочки душа!

Алычой земля хрустит
Под подошвой.
Летний вечер холодит.
Осторожно

Пробираюсь меж застывших
Желе я,
Эти залежи загнившие
Жалея…

Яблок, груш и абрикос
Плодо-осы…
Разве что лишь сосны не
Плодоносят.

Обо всем
Писать с любовью,
Обливаясь
Потом, болью —
Это кровь…
Чернил дороже.
Боже… Боже…
Под подстрочник
Верхней славы
И о варваре
Варавве,
И о Демоне с Тамарой…
С чистым оком,
С ясным правом.
Белой жалью
С тонкой кожей.
Боже… Боже…