Заболеваем —
кровь «цветет».
Околеваем
в мертвой коже.
Весна, наверное, придет,
когда прийти уже не сможет,
когда не сможет отыскать
в тебе, во мне живого места.
Тогда взорвет весны тоска
накопленную боль протеста.
Не сможем мы ни есть, ни спать…
ни знать, ни чувствовать
как прежде —
лишь понемногу узнавать
весну в себе,
себя в надежде…