«А во лбу звезда горит…»

А. С. Пушкин

Ты страсти жало точно нож
Сам у себя из тыла вырвешь
И окровавленную ложь
Из уст смиренных изрыгнешь
И, что веками нес, — увидишь…

И заболит твое нутро.
И ты в отчаянье заплачешь —
Чем осквернил свое добро,
И что во лбу горит тавро…
Но знай, что это — на удачу!

Звездою белой на челе
Бог тварей божьих избирает —
Иль под седлом, иль на седле —
Дает болезнь, как плоти тлен,
И воз страданий попускает.

И вот настал священный миг —
Миг очищения от порчи.
И то, к чему ты так привык,
Повязкой спало…
И родник
во лбу
омыл слепые очи…