От твердых груш, стыдливого налета слив
Упорно держится тугая терпкость вкуса…
И как в последнем откровении застыв,
Разверзлась суть разбитого арбуза…

О мякоть снов! О сок поющих лун! —
Простаивает в солнце — сбыться чтобы…
Натянут в семечке пространства рвущий лук,
И снятся ему сладкие утробы…