(В. С.)

Лишь подумаю о тебе —
Мысли тучками набегут.
Я как будто бы не в себе,
И мечтаю — как наяву.

Глаз твоих голубей пущу —
Возвратятся еще синей…
Я объятья к тебе ращу,
И они всё сильней, сильней…

Не доросла еще до неба,
А уж зависла над землей…
И на мечтах своих воздета,
И спрятана как под полой…

(Аллочке Пирожок)

На облаке,
На сладкопенном облаке
От образов
Не убежишь…
Разобранной
На вздохи и на возгласы
Беременно
Лежишь…
Вдоль — розово,
Лилово с перезвонами…
И теплый
Пересвет…
Откроется,
От мудрости раскованной —
От легкости,
Секрет —

Зачем тебе
Все грозы эти горькие,
Зачем полночный
Страх…
Развеянной
На слезы многоокие,
На эту боль,
Сестра…
Очищенной
Под мрамор неизменчивый,
Под золотой
Пушок…
Осмысленной,
На облаке расцвеченном
Сольешься
С малышом…

Я уловила ритм весны
И тут же страшно простудилась.
Но тело сладко отделилось
И потонуло от росы.

Как из огня да в полымя!..
Фосфоресцировали рыбки,
И пенкой молока улитки
Ловили на земле меня…

Звучи, орган!
Вот ребра труб отверстых,
Вот пальцы клавиш,
Ног — ножных…
Где купол церкви
Духами ожил —
Консерваторским,
Университетским.

Где витражами глаз
Миры струятся.
Со лба нисходят
Тысячи путей.
И роза сердца
Пробует подняться
До губ,
Чтоб улыбаться
Красоте…

(Васе Слапчуку.
Поэту от поэтессы)

Козак встает из козака,
Пока философом не станет.
Бедняк встает из бедняка,
Пока веревкой боль не стянет.

Рожденья волнами бегут,
Опережая, отступая…
Поэты из поэм идут.
Идут на смерть.
Идут из Рая…

Одним концом пера — пишу,
Другим — под хохолок — дрожу,
Как по земле хожу.

И чем острее срез копья,
И тем нежнее бытия
Объятия…

Я истиной приду
открытой
И потому — простой,
и потому — непринятой.
Как мимо облака
плывут,
Как звезды в рукава — вдоль рук,
покалывая, оставляют
лишь свет
и только ослепляют…
Ну а таинственна
и вся в себе
Лишь ограниченность,
как захребетник…
Всё, что имею,
я отдам —
Вот утешение любви
и радости великой!
Но ближе вам
и дороги́
ваши страданья, беды и обиды,
и вы привязаны к ним,
как Сизифы
к камням своим…
И лишь почуя музыки
проточье
Или стихов моих
пророщенные травы —
Вам хочется узнать
меня поближе,
вы выше стали
думать обо мне,
на всех углах
готовы славить.
Но ведь искусство —
слабый отпечаток
Всё той же сущности
любви…
И я, невидимым,
от похвалы скрываюсь
И вновь выстраиваю
хрупкие мосты —
От счастья
до сейчасного мгновенья,
где равноценны
Я и ТЫ…

Нет совершеннее печали,
чем ожидание весны —
Еще желанья не ясны,
А вы уже и заскучали.
То плачете —
как дождь идет,
То веселитесь,
вопрошая,
Себя смятеньем украшая…
Вам молчаливость так идет…

Да, чувство велико́ и чи́сто,
Когда живем мы бескорыстно.

1
Застывшая легкость тела как стебля изгиб…
Руками заиндевело пущу лепестки.
На что голова похожа, тюльпан вместо рта…
Не сердце стучит, а дрожи звезда.

2
Наверно… звезду проглотила — то лед, то огонь…
По горлу она покатила, звеня точно гонг.
Предчувствиями заколола, заныла в груди.
И я уж привыкла к боли — расти…

3
Цветы и звезды, как сестры, глаза — их магнит.
В прохладу этих раскосых ты впрыгни-моргни.
И сразу вырастут лилии за спиной…
Вот они крылья жизни иной…