Со мною ангелы уже не говорят.
Дух отлетает, тяжелеет тело
И тянется к земле.
Рождает стих земля,
Что движется бескрылый еле-еле…
Что еле дышит, еле говоря…
О, обескрыленная тяжесть плоти!
Чернеющая осени земля
В последней, жалобной, прощальной позолоте.