Есть кроткая земля, там девы как хрусталь,
а дети будто сталь — там стойки непременно;
там ангелов вино в тиши холодных зал
пьют змееборцы, вставши на колено.

Есть кроткая земля, примятая трава,
там, где лежал дракон, веками ожидая.
Наклонена его большая голова,
кайма могучих крыл цветами расшитая.

Там красный цвет у скал, где келий нищета
зажгла лампадок каменные чаши;
там ангелов вино невидимо давно,
как слезы на реке от душ от мертвых наших.

Победы нет, как нет и пораженья там;
там дремлет скорпион в ногах рододендрона.
И в блещущем окне — там Света темнота,
как будто письмена на шкуре скорпиона.