Проходит всё, осталась лета горстка,
И сквозь туманную седую муть
На смерть достойно, скорбно и так просто,
Как пленные, подсолнухи идут.

Идут… За братом брат… уже без грусти…
Под эшафотный, под осенний марш.
Им рубит головы палач безусый,
Которому и десяти не дашь.
---------------------------------------
Смотрю на эту страшную игру.
И, возвращаясь в дом, как с поля «боя»,
Подсолнуха головку заберу,
Как Маргарита голову Ла Моля.