К руке навечно приросло перо
И пишет, рассекая снег по полю,
Оттаявшими знаками того,
Что все взойдет из смерзшейся неволи.

На белый свет, на божий суд людей,
Пробороздив строку от сердца к свету,
Все это выйдет, может быть, скорей,
Чем птицы призовут весну к ответу.

Я однокрыло среди них взмахну
И удивлюсь своим же косовищам,
И в небо однорукость обмакну,
Чтоб написать подальше и повыше.

Но черные земные берега
Притягивать мольбой не перестанут,
И страстотерпица, дьячка рука,
С огарочком свечи — моею станет…