— Откуда ты, девочка, пришла?
Кто ты будешь такая?
— Что вы, я не девочка, Отченька! —
Я бабушка простая.
Пришла вас послушать из-за моря далёко.
Уж больно слово ваше старческое глубоко…
— Так ты девица из обители девичанок?
— Да я еще несмышлена,
отцы на меня пожимают плечами:
вид мой, понимаете, доверия не внушает,
и говорю невпопад, и не по делу вопрошаю…
— Да разве к Богу есть дела не по делу?
Может, ты за мужа пришла просить?
— Вот напекла хлебов бел-корабелам…
— Так ты жена-мироносица,
раз добра, мирна и не превозносишься?
— Да я мало делаю, надо бы больше,
раз дня не хватает белого
и не сплю ночью…
— Матушка, да ты же истинная старица!
— Что вы, Отченька,
мне еще столько печалиться,
молиться да каяться…
— Ой, дитя мое! Прости,
не признал тебя сразу — ты же это!
— Я, Отченька, ваша доченька!
Кровь от крови, поэт от поэта…
— Так всегда Провидением случается, милая:
почему-то больших поэтов
в родном отечестве не жалуют, не милуют,
подозревая во всех тяжких,
а его сердце юродиво-открытое
считают то ли гордым,
то ли медиумически прытким…
— Отченька, как бы мне всю себя отдать
делу Матеньки Нашей?
— Не печалься, детонька. Всё дастся в срок,
Премудрость София укажет…