Тело тяжелое — не мое.
Иду, волоча руки, ноги.
И расслабление боль задает…
И засыпаю на вздохе…

Тело натянутым луком дрожит.
Древним, массивным, зажатым.
Духа стрела сквозь пространства бежит,
Новую цель поражая…

Тело, ты деревом было, пока
Не растворило себя для Стрелка,

И для резьбы утонченья…
И для искусства свеченья…