— О что вы делаете в землях русских,
У горькой зелени несбыточной Невы?
— Мы охраняем здесь изящные искусства,
И нам наследуют бесчисленные львы.

Вот эти груди сгущенным молозивом
Вскормили не один бессмертный ум.
А крылья, даже в сильные морозы,
Подняли ввысь идею не одну.

Нам снятся, за гранитными глазами,
Тщета песков и вечность пирамид,
И как некошеными зрелыми снегами
Восходит здесь и блещет новый мир…