1
Молитвами на флейте успокоюсь…
Я, верно, не гадала и сама,
Как выпевает мне родная совесть:
«Ты не права…»

Как эту боль на ноты положила,
И пальцы сами пробежали втакт,
Как верхняя восьмая затужила:
«Не так…»

2
Дудю, дудю, руками закрывая
И пальцами то рану, то восторг.
И цену звуков этих понимаю,
И слышу высоту их и порок…

Пусть верхние не будут столь туманны,
А нижние по-доброму басят…
Дудю, дудю, как будто дела мало,
За все дела окрестные прося…