Многорожденною луной
С оттаявшей щекою правой
Ты, вечер, смотришь надо мной,
Покрытый первым снегом славы.

В продавленных следах твоих
Остатки роскоши осенней
Трухою желтой и хвои
Иглометательные тени…

Ты вопрошаешь, вечер мой,
Ты ждешь на цыпочках заката
Той строчки, истинной, одной,
Которая весь мир обхватит.