Это как пух,
который летит
непредсказуемо
и никогда не достигнет земли…

Это как слух
абсолютный, — без надобности,
ибо Музыка — его Родина
да и та — тишина…

Это что-то — на кончиках пальцев —
подносишь к губам,
дунул —
и нет его…

Это как тонкий укус!
И вот навсегда ты Красавица Спящая,
твоим снам завидуют даже
феи и корифеи…

Это обратная связь —
с россыпью звезд
и с колье
из твоих восхищений…

Это как Глаз,
что цветет, прожигает, питает
и что-то
всегда прикрывает…

Это — где-то в подпалинах
мыслей твоих
абсолютно верно
и на веру…

И в проталинах
весело множится,
всё изменяясь,
играя…

Это о чем-то — немножко,
это всегда обо всём,
лишь о себе ничего,
разве воздуху нужен глоток…

Это былинка,
которая станет и лесом,
и лугом,
и другом…

Это слегка невпопад,
ниоткуда,
не долго,
но точно…

Это всегда неожиданно,
потому что легко,
и свободно,
и щедро!