Еще с детства
так и не могу привыкнуть:
когда не знакомые мне люди
обнимаются дружно, горячо, радостно,
душа моя сразу же
присоединяется к их братской любви…
И, о странность!
Эти объятия не впускают «чужого»
в «свой» и только «свой» круг из рук…
Как же так?
Разве у любви бывают «чужие», «посторонние»?
Почему, почему они не видят
моей сопричастности к ним?
К их великому чувству
взаимной нежности?
Или оно не так велико, как кажется?
Или со мной что-то не так?
Почему они — ставши для меня
в эту благодатную минуту
такими родными, — даже не заметили
моих робких, но пылких объятий в их сторону?
О, невыносимая боль
от невозможности отдать им
внутренний обжигающий трепет
сияния… общей любви.
Другой любви не бывает.