Холодный мрамор выспренных колонн…
Тушу о них горячие ладони…
Концертный зал сегодня раскален
Везувием прорвавшихся симфоний.

И катятся сбивающие с ног
Серебряные грохоты тарелок.
И многоликий и сторукий бог
Пускает громы-молнии и стрелы

Смычков… И лодку арфы занесло
К размеренной волне кулисы правой.
И старый мир опять идет на слом
Пред вечно юным, пенящимся браво.

И воды схлынут. Сцена, обмелев,
Проявит древки, «латы» инструментов.
И, от аплодисментов захмелев,
Колонный зал завалится в букетах…