Стихи, написанные впрок, Проросшие в незримых книгах Из гнета выстоянных строк, Из смерти вырвавшихся мигов, Еще свои плоды дадут… Как то эфирное богатство, Что тонко проявляет тут Себя цветами, снами, братством…