Стихи, написанные впрок,
Проросшие в незримых книгах
Из гнета выстоянных строк,
Из смерти вырвавшихся мигов,

Еще свои плоды дадут…
Как то эфирное богатство,
Что тонко проявляет тут
Себя цветами, снами, братством…