Не спится в дождь,
Он мысли промывает.
И суетность растаяла как соль.
Засохшая душа, едва живая,
Воспрянула от влаги, но не знает,
Что в засуху-то… вырастила боль.

И как не повернешься — неуютно:
Мешает брюхо скученных обид.
Течет, течет — и призрачно, и мутно.
Из зеркала вопит ежеминутно.
От дикости, не сырости, знобит.

От жадности не протолкнешься в доме —
Трещат шкафы и ломятся столы.
А нужно-то, пожалуй, только томик
Цветаевой. Да чистоту в углы.

2013