И солнце меня не греет.
И ветер не студит кровь.
Вновь Бульба стреляет в Андрея.
Вновь Гонта режет — сынов!

Знаю: так надо. Наверно
Это — единственный путь
Под камнем тяжелого неба
В грядущего сивую муть.

Но сердце падает в прорву,
Но разум пожаром гнетет,
Как в черный, зияющий омут
Бесцветное время течет.