«3-з-з-зеро… з-з-з-зеро…» — день и ночь зудит Комар, а что говорит и сам не знает… А ведь это он своей пустотой то ли похваляется, то ли отчаивается. Легко ли бессознательному жить? Ведь что у него за доля: повстречается Комару на пути веселый человек, напьется Комар веселой крови — и веселится день напролет, а с какой причины и не ведает; у печального человека — возьмет печали — и свет ему становится не мил, льет слезы всю ночь, а почему, даже вспомнить не может; а у гневливого да злобного с кипящей кровью всё зло-то и переймет, что аж сам себя не узнает — самого себя бояться начинает…

Ну вот как-то повстречался Комару Святой Человек… Глаза — чистые звезды, сердце — большое, горячее. А от всего тела такое сияние исходит и радость, что аж Комар назад отступил, глаза опустил, не то что укусить, глянуть не смеет… А Святой Человек улыбнулся Комару и сам протянул чашу с кровью своею… Комар зажмурил глаза от ее великого рубинового блеска и выпил этот напиток благоуханный. И вошла в него Благодать… Переполнило Комара чувство необыкновенное — он впервые осознавать стал себя и окружающий мир. От всей той крови, выпитой им за жизнь, воротить стало… Эдак он губителем да дармоедом стольких людей обделил… Огненная мысль зажгла сердце Комара: решил он жизнь свою за человечество положить! В одно мгновение отломал свой острый хобот-нос, вложил его в правую руку как меч и пошел на правое дело — подвиги совершать… А Святой Человек улыбнулся ему вслед и только головой покачал…

Идет Комар, намерением пылает, но всё подходящего случая, чтобы за человечество пострадать, не находит: то меч замал, то враг незначителен, то усталость веки тяжелит. Решил он отдохнуть. Последние силы в меч вложил, когда его вонзал в землю, чтобы никто меча не украл, пока сам он будет спать. Да случайно пригвоздил безобидную букашку, что рядом проползала…

Заплакал над нею Комар, оставшиеся силы выплакал, и свалил его тяжелый сон… Видит, а эта божья букашка в того Святого Человека превратилась, с которым он недавно виделся. И сказал Святой Человек Комару: «Чем за человечество свою кровь проливать, может не менее героически просто жить, не выпивая кровь из других, заботливо и радостно обогревая светом всё вокруг себя…»

Проснулся Комар окрыленный, смотрит — а вместо меча крест стоит, а букашка розою расцвела… Поблагодарил Комар Святого Человека, вздохнул глубоко и понес, как дар, крест свой.