Не метут уже листья боле
За порог,
И иду я по скошенной боли,
Как без ног
Покидаемой и пропащей
В октябре…
Каждый новый
И свежеопавший —
О тебе…
Не метут уже листья боле
За порог,
И иду я по скошенной боли,
Как без ног
Покидаемой и пропащей
В октябре…
Каждый новый
И свежеопавший —
О тебе…