Взлетают синие вороны.
Приходит вечер Бержерак —
Рожок луны в плаще зеленом
И в шпорах высеченный шаг.

Идем Монмартром —
Острым, тонким, —
Как доходяга, —
угловым
С голодными глазами окон,
В усах с окурком голубым.

И выбираем верхний, правый:
По грязным сходням —
В облака!
О чести, музыке и славе
Мечтаем в дебрях чердака.
И чтоб от боли не свихнуться,
Столетнее свое вино
Вмиг разливает Сирано,
И чашки бьются…

И птицы синие пророчат
Стихи, написанный ночью.