Стоят поэты в тупике.
Стоят, страдают в одиночку.
Давно поставили бы точку –
Но вера, вера в кулаке.

Зажата крепко – это всё,
Всё, что осталось от харизмы.
Поэты далеки от жизни,
Но жизнь без них – ни то, ни сё.

А то бы… жили «по-людски»!
Обедали б по расписанью…
Но там, где духа ликованье,
Не тлеют жиром шашлыки.

Провидцы радостей иных…
Иных… Им иночество в пору.
В миру б монахами, которым
Любви хватило б за троих!

Струились вдумчиво, светло,
Не сожалели б о награде,
Сама бы жизнь была отрадой,
Влюбленных – нежностью б влекло.

Работа, постничество, свет
Хранимой кротости ребенка…
А так… полна, полна солонка
Невыплаканных слез и бед.

А так… тупик… тупая боль…
Тревога за детей, Россию…
Ни противление насильем,
Ни слава, ни мессии роль,

Но вечных будней волшебство,
Бессчетных празднований мигов…
Всё это ваше! Не вериги!
И не кресты! И не вдовство!

2014