Умирала на руках ворона
И безмолвно говорила мне:
«Нет такого на земле закона,
Что с рожденья кто-то предан тьме…

Вовсе мы не черные и злые…
Фиолета синего атлас…
Это по привычке наслоили
Люди осуждение на нас…

Нас никто, нигде не привечает.
Наше “кар-р” — о каре говорит…
Да, мы часто вестники печали…
Очищать от падали — наш быт…»

Говорила… А по ней живились
Серою толпою блохи всласть…
Черные жемчужины светились,
Собирая слезы вокруг глаз…

Клюв могучий лишь наполовину
Древностью покрылся и золой…
Умирала синяя богиня
И была такою молодой…

Да, не все черно́, что чёрно с виду…
И не так наивна белизна…
Кажется, что серость безобидна —
Да полкрови выпила она…